O INVERNO SEMPRE VOLTA

O corpo estava imerso por mais de uma hora na banheira. Apenas a cabeça fora da água o sustentava. Levantou-se com as dificuldades diárias, como se todos os dias amanhecesse faltando pedaços. O juízo pesava uns 10 kg, a boca ressecada colava e o bafo espantava a escova e a pasta. Mais uma vez mastigado. A razão não sentia pena e a culpa era de arrancar os braços. Até anoitecer ele sempre sofria. Arrastava-se pela casa como uma barata descontrolada fugindo da luz. Acabava estacionado na poltrona, de frente para a janela fechada, com uma garrafa de vodka aos tragos, colecionando baganas e fumando cigarros. Um espectador esfomeado para a próxima sessão. E quando tudo caminhava para o fim, ele deu um pulo felino, abriu a cortina - louco de paixão! - e recebeu a lua no meio da lata. Estava conectado. Emborcou o resto da garrafa e vagueou pela sala assobiando uma melodia qualquer, esbanjando atitude. Pegou outra vodka em cima do armário, escolheu com muita paciência a trilha das próximas horas – Inocentes – e partiu para a geladeira sem nenhuma culpa. Salaminho, azeitonas e um queijo fatiado fedido de outros dias. Foi quando o telefone tocou.


- fala!
- é o Roberto Teles?
- sim, meu amor, quem procura?
- eu sou a Takada, você me ligou na madruga...
- liguei?
- ligou sim, não é você que precisa de mulher? ou já se resolveu? Eu já cheguei na área, mas tô perdida....
- e quem não tá, meu amor...
- eu já tô na rua, mas não acho a casa...
- é a que tem dois números dois apagados...
- já chego aí.
- não duvido disso.

Ele foi até a janela. Deu uma espiada. Não havia uma alma para contar a história. A rua não parecia uma moça com boas intenções. Ajeitou o cabelo. Tomou uma dose caprichada, virou o pau para o lado esquerdo e respirou fundo. Foi quando ouviu as batidas na porta. Deu uma olhada pelo canto da cortina e viu uma oriental baixinha, com poucos peitos, e toda sorridente.

- e, aí, gostosa? Tava difícil?
- muito. não costumo vir pra essas bandas....
- sei...
- sério, eu nunca andei pela periferia.
- aqui também tem pecado, meu anjo.
- e é por isso que eu tô aqui!
- gostei disso.
- olha, a gente pode fazer diferente...
- acho difícil, meu amor, mas de qualquer forma, trás essa bucetinha oriental pra dentro e vamos ver o que a noite promete.

Ele deixou a japa girl entrar. O que ela não tinha de peito, tinha de bunda. E estava empinada em um salto alto, pronta para derrubar um planeta. A roupa parecia um disfarce, se a encontrasse pelas ruas jamais imaginaria se tratar de uma putinha de anúncio de orelhão. Mas esquisito mesmo era o nervosismo fora do normal para uma puta sabida. Ele virou mais um gole e lhe ofereceu a vodka.

- não. obrigado. eu não bebo.
- como?!
- eu não bebo.
- nada?
- nunca.
- sério?! não bebe em serviço ou nunca bebeu?
- nunca bebi.

O excesso de nervosismo da putinha, ele até que podia dar conta. Talvez ela estivesse assim porque nunca tinha andado naquela região, e o povo adora colocar o terror, como se a periferia fosse o elo perdido, mas daí a engolir que ela não bebia, isso era demais para a sua compreensão. Lembrou de uma vez que saiu com uma puta velha e passaram a noite bebendo álcool 96 com laranjada, ficaram tão chapados que a rampeira saiu do quarto do motel, subiu em cima do carro, derrubou a garrafa de álcool na cabeça e em seguida acendeu um cigarro. Ela desapareceu em uma sequência explosiva cinematográfica no estacionamento. Quando se tratava de putaria a parada era mais punk, não tinha esse negócio de não faço isso e não faço aquilo, mas de qualquer forma, a coisa não encaixava e ele resolveu ser mais cauteloso. A japinha, ainda vestida, parecia uma colegial curiosa.

- você mora sozinho aqui?
- sempre.
- tua casa é bem legal. Parece até casa de artista...
- é?
- os quadros na parede... pelo chão..nossa, em toda parte...
- quando eu não tô fudendo eu pinto.
- tem pintado bastante....
- deixa de onda, qual vai ser?
- vamos conversar mais um pouco, eu quero te conhecer melhor...
- olha, meu amor, posso até passar a noite inteira nessa contradição, mas só vou te pagar o tempo que eu estiver dentro de você.
- tá bom.
- tá bom é o caralho! Que pôrra de puta é você?

Ele segurou o queixo da japa e arriscou um beijo forçado. Ela resistiu, tentou fechar a boca, mas ele a apertou com mais força e lhe deu uma porrada bem dada no meio da cara. Ela cambaleou como um João bobo, mas ele a trouxe de volta lhe apertando o pescoço bem forte. Por uns instantes a menina ficou imóvel, como um passarinho na palma das mãos que o amassara. Dessa vez, a razão não chegou tarde demais. Ele, assustado com o quadro que pintara, jogou a oriental no chão e ainda ofegante, correu pela casa fechando as janelas, observando antes se havia alguma orelha do lado de fora. A japona rolou no meio da sala, o corpo para um lado e a bolsa desmantelada para o outro. Do jeito que a situação se formara, ela estava fudida. Depois de isolar toda a casa, ele arrastou a mesa e as cadeiras, abrindo espaço na sala, estava decidido a ir em frente, faminto e cego, sem doces intenções e...

- que porra é essa? Tropeçou nas coisas da japinha que ficaram espalhadas no chão. E ela, já recuperada dos apertões lhe confirmou.
- é minha bíblia.
- tá de sacanagem...
-não mesmo. Eu não saio de casa sem ela.
- que merda de puta é você que não bebe mas reza?
- e rezo sim. Agora mesmo, antes de bater em sua porta eu dei uma olhada em coríntios 6:13, 18 mas o corpo não é para a prostituição, mas para o senhor, e o senhor para o corpo... Fugi da prostituição. Qualquer outro pecado que o homem comete, é fora do corpo; mas o que se prostitui peca contra o seu próprio corpo.
- só me faltava essa... ei, minha criança, se ajoelha aqui pra fazer uma oração. Ele colocou a bíblia bem nos seus pés.
- moço, eu não sou quem você tá pensando...
- que se foda sua filha da puta, vai reclamar seus direitos no céu...
- sério, olha, a minha irmã é que se chama Takada. Eu sou Madalena. Eu atendi a sua ligação na madrugada. É que eu tô no momento do meu batismo lá na igreja e pra ser aceita eu preciso conquistar alguns fiéis perdidos. Pensei que se eu chegasse aqui no lugar de minha irmã...não sei... eu podia salvar logo dois de uma vez só...
- olha, meu anjo, o que eu tinha de fé, o padre arrancou quando eu era um moleque.
- mas Jesus está chegando!
- é o que sempre dizem... agora abre logo essas pernas que eu não quero tá ocupado quando ele chegar.
Ele partiu sorrindo para cima da religiosa. Rasgou a sua roupa. Deu uma porrada certeira que escorreu o melado na cara da coitada, e mais uma e mais outra e então outra. A japa caiu pelas beiradas, bateu na quina da mesa e desmaiou por uns instantes. Ele trepou como um cão desvairado. Meteu com tanta força, como se quisesse arrancar o próprio pau. A lembrança de um inverno maldito mais uma vez o violentara. De repente desistiu daquele corpo inerte. Caiu para o lado, exausto e encharcado. Suor e sangue entre o mijo e as fezes da japa. E o receio no cheiro. E a memória trancada.

O DIA EM QUE MARCINHA EXPLODIU

Acabara de completar 10 anos de casada no último domingo. Não era um sonho realizado e muito menos fruto de uma escolha planejada. Certo dia reparou que a sua barriga aumentava horrores, algo que fugia completamente de seu controle, e assim progredia, mesmo quando não comia. E o drama maior foi quando percebeu o quanto que o tempo a envelheceu. Vivia em função da família, presa nas resoluções dos problemas dos outros, abafada diante da incapacidade de ser. A vida amorosa era morna. Clichê. Ainda sentia ligeiro tesão pelo marido, principalmente quando ele insistia com a língua cortante atrás de seu ouvido, mas nada perto de encharcar a calcinha, bem distante de sentir-se uma frágil adolescente no cio. Em outras épocas - bem antes da louca transformação - foi vocalista de uma banda feminina cover do Pink Floyd, a Pink Nic. Sustentava um cabelo azul, as unhas negras e exibia orgulhosa em seu antebraço a tatuagem da capa do disco The Dark Side of the Moon. Não deixava nada para o outro dia e foi assim, durante uma fúria enlouquecida do espírito, que ela arrastou o futuro marido pelo pescoço para dentro do camarim. Após o show, se entupiram de vodka e optalidon. Vomitaram água com a cara enfiada no vaso até o dia amanhecer. E nunca mais se separaram. Após alguns anos, era como se sobrevivesse encarcerada em um único dia, sem a lembrança do início e sem a menor chance de estar perto do fim. Seus momentos de tranquilidade se resumiam aos cigarrinhos – que ela não podia - e a vodka - que ela não devia - consumida de um jeito enlouquecido atrás da churrasqueira, lá no fundo do imenso quintal de sua casa. Tudo isso ao som de sua banda favorita, mais de 10 Gigas armazenados em sua memória. Quando se internava em seu cantinho esquecia de todo o resto que a sufocava, de tudo aquilo que a impedia de voar como nos velhos tempos, não queria nem saber se estava prestes a explodir, ela bebia e fumava desesperadamente, como se não houvesse depois – até hoje não sei se ela chutou o balde conscientemente ou se foi puro acidente de percurso -. Anteontem acordou desparafusada. E quando cuidava dos jardins e varria todo o quintal, percebeu uma enorme quantidade de folhas espalhadas por todo o terreno. Muitas mudas derrubadas ao chão, pareciam arrancadas, como um pensamento que nem chegou ao ponto de se imaginar em ação, como em sua vida, atropelada, transmudada e em decomposição. Imediatamente, com todo o carinho possível, enfiou a mão na terra molhada, inspirou profundamente e em seguida soltou o ar pela boca deixando escapar um pequeno sorriso esquecido. E ainda com as mãos bem enfiadas na terra, empinou a cabeça em direção ao céu e suspirou com uma vontade louca de que tudo se transformasse como em um passe de mágica. De repente, o cheiro inconfundível salivou a sua boca, imediatamente a nostalgia tomou conta do seu corpo, da sua memória, dos seus sentidos – ela se sentia viva! -. O cheiro vinha do fundo. Com os olhos fechados ela seguiu uma trajetória involuntária. Enfeitiçada pelas sensações do passado, tropeçou em canteiros de leguminosas, chutou alguns vasilhames com rosas - seu olfato apontava para o outro quintal - virou ao contrário um magnífico vaso vazio e com as mãos agarradas no topo do muro deu um salto incrível, como uma gata charmosa e sedenta, capaz de destroçar qualquer gato em apenas um mio. Na outra casa a vizinha andava de um lado para o outro, na maior pilha, gesticulava tanto, que podia causar inveja ao mais rápido beija-flor do jardim. Marcinha só percebeu que a mulher falava ao telefone quando a ligação terminou e ela sossegou os braços, estacionando em seguida um tremendo cachimbo entre os lábios. Aquela visão invadiu sua alma como um raio desgovernado, quebrando todas as possibilidades de negação, a fissura estava estampada em sua cara. Marcinha sentiu as pernas bambearem, a boca ficou ainda mais aguada, ela paralisou completamente.


- fala vizinhaaaaa! Disse a maluca exibindo o crime na boca. Marcinha não sabia se respondia ou se continuava a observar a magnífica trajetória da fumaça ou se pulava no pescoço da mulher e lhe arrancava, sem medir esforços, o cachimbão que ela fumava.

- vai um tapa?


- po-posso?


- lógico... E antes mesmo que ela terminasse, Marcinha já estava lambendo a sua face, com cara de criança pidona. A dona da casa não tinha mais do que 28 anos, sete a menos que ela. Um corpo enorme e magro, e suficientemente musculoso, e cabelos curtos, e olhos grandes, a androginia e humana figura era professora de educação física, a contradição em pessoa.

- calma... Silvinha ficou horrorizada com a fome da vizinha – ela fumava de um jeito muito esquisito, tava quase mastigando a porra do cachimbo -. Quase se rasgaram em gargalhadas, como se desejassem esgotar todo o arsenal de risos de uma só vez. E foi exatamente nesse momento relaxado, dessa intimidade toda, que a Marcinha percebeu que havia fumado demais. Sua voz falhava. As articulações rangiam e prenunciavam o desastre.

- que merda! Vai começar tudo de novo! Desesperadamente ela começou a caminhar pelo quintal, as mãos na cabeça, a respiração ofegante...

- É revertério? Os olhos arregalados gritaram.

- não é isso, eu não devia... o que foi que eu fiz...fique bem longe de mim...eu preciso voltar antes que... Ela saiu correndo desajeitada, deu um salto esticado e desapareceu por cima do muro na escuridão do outro lado. Silvinha não entendeu nada. Ficou paralisada, completamente sem noção do que acabara de testemunhar. Aguardou alguns instantes, mas foi em vão. Provocada por uma alucinada curiosidade decidiu ir atrás de sua vizinha. Caminhou em direção ao muro. O coração inquieto avisava para não avançar. Ela subiu em um caixote, rompeu a fronteira e mesmo sem enxergar nada, pulou de cabeça no outro terreno. Caiu ao lado daquilo que era o corpo de Marcinha. Um pescoço que girava em 360, e a cada volta voltava inválido, derrotado e com os parafusos sobrando. Batia as pernas sem direção, mexia os braços descompassados em resistência e resignação. Soltava faísca pelo nariz e fumaça do topo da cabeça, débil tentativa de retomar os sentidos. Mas estava quebrada e com vários pedaços de fios expostos sem nenhuma possibilidade de união. Vazava óleo pelos olhos – mas isso eu já desconfiava -. E foi assim. O dia em que Marcinha explodiu.

POEMA DE BOCA

Esse vídeo foi realizado no segundo semestre de 2010, para a disciplina Criatividade: Expressões Artísticas, do curso de Artes Visuais, optativa no meu curso de Letras da UFRR. A proposta da professora Larissa era discutir sobre o processo criativo, e os alunos deveriam produzir algum material sobre esse processo. Eu criei alguns poemas visuais, que já foram postados as fotos aqui, e esse vídeo, que na verdade são todos os poemas visuais. E é só. As possíveis explicações foram dadas em sala de aula. Agora, a boca é livre!


POEMA DE BOCA
http://www.youtube.com/watch?v=7HJCg_dVDlQ

DESCULPAS INCRÍVEIS

os dias me escapam sem nenhum juízo

minhas noites morrem sem deixar vestígios

a madrugada é desumana, indigna

e as minhas desculpas é que são fracas?

não existem?

não existem?

pode até parecer que eu não tô nem aí

mentiras sinceras não são simples assim

desculpas de contos de fadas me enojam

as rosas estragam e os bombons enfezam

quando não servem mais

quando não servem mais

a dor eu sossego

com remédios ilícitos

mentiras e vícios

desculpas incríveis

com desprezos

com seu desprezo

AOS DIAS NORMAIS

A MENTE REGRIDE
O CORPO ACOMPANHA O PROCESSO
ENQUANTO A MENTE APRISIONA
O EXCESSO DETONA COM O RESTO


VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE


QUEM CONTROLA O SEU CORPO?
EXISTE ALGUÉM NA SUA MENTE?
NO SUBMUNDO SE ESCONDE
E SE DESLIGA DE TUDO O QUE SENTE


VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE
VOCÊ SOBREVIVE


E QUANDO OS DIAS REVELAM
OS SEGREDOS DOS TEUS INSUCESSOS
E QUANDO OS DIAS REVELAM
OS SEGREDOS DOS TEUS INSUCESSOS


- VOCÊ INSISTE!
VOCÊ SOBREVIVE
- VOCÊ INSISTE!
VOCÊ SOBREVIVE
- VOCÊ INSISTE!
VOCÊ SOBREVIVE


AOS DIAS
NORMAIS
DEMAIS

VOZES

EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES

MAS NÃO PENSE QUE EU ESTOU LOUCO
SÃO MEUS VERSOS PLANEJANDO
TOMAR CONTA DO MEU CORPO
E DETONAR COM A MINHA RAZÃO

EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES

EU ANDO FINGINDO SER OUTRO
EU TENTO SENTIR QUE NÃO SOFRO
NÃO PENSE QUE EU ESTOU LOUCO
PALAVRAS SÃO FARPAS NUM CORPO

EU TENTO ARRANCAR O QUE EU SINTO
NÃO SEI SE É VERDADE OU SE MINTO
HÁ FRASES PALAVRAS SENTIDOS
SÃO FORMAS QUE GRITAM NO OUVIDO

EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES
EU ANDO OUVINDO VOZES

O DIA SEGUINTE

não aguento mais ouvir o grito

da minha alma insana

implorando por teu corpo

apelando pro perdão

não aguento o teu silêncio

a tua ausência na minha cama

um belo quadro expressionista

o pôr-do-sol, a escuridão

afeto violento

amor ardente exigente

entusiasmo adolescente

em alto grau e sem razão

doença que ninguém deseja a cura

sofrimento prolongado

o Cristo do alto de uma cruz

de bar em bar eu ando esquecendo o teu nome

vagando como um cão vagabundo sem dono

AMORÍFERO

Amordaçado, amorativo

Amor que dói é o que existe

Amortiçado? Amortecido

Amor se dói, é que resiste

Amor eu sinto infinito

Amor sem fim e sem princípios

Amor aos berros como um bicho

Que não desgruda é como um vício

Amor passageiro é desespero

Amor inquieto eu ouço gritos, eu ouço gritos, eu ouço gritos

Amor, o que dói é que eu sinto

Sem risco de ser ridículo

Amor, o que dói, é o que eu sinto

Bem simples e sem sentido

Amordaçado, amortecido

Amortiçado, amorativo

Amor de jovem, amor bandido

Que não tem dono e nem juízo

Amor se morre não é desperdício

É perda de tempo desde o início

Amor se vive por inteiro

Se for desespero é passageiro

Amor, o que dói é que eu sinto

Sem risco de ser ridículo

Amor, o que dói, é o que eu sinto

Bem simples e sem sentido

COMO CÓLERA QUE ARDE

ME SINTO COMPULSIVO
UM TANTO QUANTO OBSESSIVO
ME BEIJA E VAI EMBORA?
EU FICO PERDIDO NOS SES
NEM SEI MAIS O QUE EU SINTO
AS IDEIAS ME FOGEM AGORA
NÃO VEJO MAIS SENTIDO
EM FICAR ESPERANDO NO FIM
NÃO VEJO MAIS SENTIDO
EM FICAR TE ESPERANDO NO FIM
EU FICO AGONIADO
VOU SEGUINDO AFLITO TEUS PASSOS
SE ME OLHA, EU DISFARÇO
TEU ENGANO ME ARRANCA PEDAÇOS
COMO CÓLERA QUE ARDE
COMO UM GRITO MALDITO ENGASGADO
NÃO SEI MAIS O QUE EU FAÇO
SE BEM PERTO É TÃO LONGE PRA MIM
NÃO VEJO MAIS SENTIDO
EM FICAR ESPERANDO NO FIM
JÁ TÔ QUASE ABORTANDO
EU NÃO TENHO MAIS UM PLANO
EU NÃO VEJO MAIS SENTIDO
EM FICAR TE ESPERANDO NO FIM

O MENINO QUE MORREU SUFOCADO COM AS PALAVRAS

Não tinha jeito de convencer o menino a jantar no horário. Leon comia de tudo durante o dia e sempre da maneira mais descontrolada possível. Já levantava da cama, pela manhã, mastigando o vento. Se escovasse os dentes sem a supervisão de um adulto, comia todo o tubo da pasta. E se alguém reclamasse com ele, saía enfurecido resmungando pela casa com a boca toda esverdeada. Os pais cortavam um dobrado com o apetite insaciável do pivete. Ele não era igual aos outros moleques da rua. Queria tudo ao inverso, o ritmo oposto, a leitura do livro pelo final. Só existia uma coisa capaz de satisfazer - ou melhor, de disfarçar - o apetite voraz do garoto. As palavras lhe causavam um encantamento quase que paralisante. Diante delas, ele pendurava o tempo no varal. Quando passeava pelas ruas do bairro, devorava os anúncios das vitrines e dos outdoors, fazia questão de guardar todos os folhetinhos de propagandas que eram distribuídos aos montes no comércio que ficava no final de sua rua. E tudo que lia ele repetia em voz alta. Absorvia ao máximo os novos significados que a vida lhe apresentava. Isso tudo seria considerado normal, se não fosse o verdadeiro fascínio inexplicável que o menino tinha em ler as palavras pelo lado contrário. Acreditava que o verdadeiro significado estava lá, da direita para a esquerda – e falo aqui de um pirralho de apenas 10 anos, que criou uma língua paralela. Quando pensamos que atingimos o limite, a vida nos surpreende com a possibilidade da dor de cabeça ser bem maior do que imaginávamos – um comportamento esquisito que deixava os pais de Leon intrigados, uma língua que só ele entendia. Certo dia, em um desses inofensivos passeios pelas ruas do bairro com a sua família, o garoto conseguiu ler um anúncio do lançamento da nova sensação dos chicletes WORDS – vocês podem até imaginar que o Leon sendo um tremendo fominha, deve ter perturbado os pais para adquirir alguns - mas esses chicletes não eram como os outros que traziam, em sua maioria, figurinhas para serem colecionadas. Esses traziam palavras coloridas. A cada chiclete comprado o indivíduo recebia uma palavra e assim ele ia formando frases e mais frases. O moleque só parou de repetir a palavra SDROW quando conseguiu que seus pais comprassem 10 caixas para ele – eram 200 chicletes por caixa – ele ficou extasiado e fez questão de carregar várias, sozinho. Queria de qualquer maneira saber todas as palavras do mundo. Entrou em casa como um trem desgovernado, derrubando tudo que via pela frente. Foi direto para o seu quarto, trancou-se, empurrou o armário para a porta, fechou as janelas e arrastou as cortinas. Enfiou-se debaixo da cama. Mantinha uma caixa de chicletes agarrada ao seu peito e algumas outras espalhadas pelo chão. Rasgou o plástico e enfiou a mão com vontade - não havia nenhum adulto por perto e aquela leve sensação de liberdade o fez mastigar um número exagerado de chicletes ao mesmo tempo -. Estava extremamente feliz. Mastigava e juntava palavras. Depois de colocar um monte de chicletes em sua boca e sem conseguir parar de rir de tanta satisfação e gozo, o menino percebeu o bolo da gosma doce que escorregava para a entrada da sua goela. Tentou reverter o processo, mas já era tarde. Um pedaço imenso de chiclete alojou-se em sua garganta. O menino tentou sorrir um sorriso desesperado. Tentou tossir uma tosse forçada. Tentou falar, mas já não tinha forças para articular. O ar já não passava. Debateu-se roxo, contorceu-se ao limite e sufocou em um susto. Nenhuma palavra bastava.

HOMENAGEM AO SURFISTA CALHORDA

Estacionou seu pequeno fusquinha amassado num mísero espaço entre duas caminhonetes. Foi preciso no cálculo. Nem de longe chegou perto das inúteis orientações paranóicas de seu antigo instrutor. Saiu pelo teto solar, com os braços abertos, espreguiçando na cara do sol, na maior cara-de-pau. Olhou para o mar, esperançoso, e avistou altas ondas. Poucos surfistas se aventuravam no quintal de Poseidon. Apenas alguns Big Riders tarados e sem um pingo de responsabilidade na lata. A areia bombava de gente por todos os lados. O cheiro do medo antecipava qualquer comentário - era a maldita ressaca de Janeiro! De tempos em tempos, pranchas aos pedaços voavam e minúsculos corpos desmaiados e destroçados eram arremessados de volta à areia. O mar não fazia acordos e muito menos estabelecia diálogos. Marcão Marconha, cheio de si, sacou sua prancha de madeira, rachada, fez um sinal da cruz, deu um último tapa e invadiu as areias da praia. E a cada passo que dava, em meio a fumaça que revelava o herói, o povo comentava.


- olha lá, é o Madeira!


- é mesmo, irmão, acho que o minhoca do Madeira vai cair!


- ele disse que era a sua despedida! Vai enterrar a madeira rachada!

E assim as bocas falavam. Bocas de curiosos, bocas de espírito de porco e até mesmo bocas avermelhadas e carnudas, loucas para dar um pega legal no carinha da hora. Marcão chegou bem na beira da água, repousou a prancha - que pra muitos já era da idade da pedra - e sentou-se confortavelmente. Alongou-se, como qualquer atleta safo. O mar estava gigante - qualquer imagem perto do fim do mundo era pinto – e ele olhou para trás, cabreiro e viu a moçada, geral, com os olhos arregalados e os lábios mordidos. Não tinha mais volta. Ou ele domava os vagalhões impossíveis, ou então, passaria o resto de seus dias com os dedos dos outros enfurnados em sua cara. Molhou os pés – cautelosamente – e sentiu uma leve tapa da brisa que vinha do mar. Arrepiou até o último fio do cabelo. Nenhum surfista havia conseguido entrar, pegar uma onda inteira e voltar para praia – como disse antes, eles eram arremessados como cuspe desengonçado que vara sem destino pelo ar – ninguém conseguia finalizar uma onda. O mar decididamente não estava para peixes – o que dirá pra surfistas calhordas – mas o Marcão era o cara. Ele tinha o gérmen da insanidade correndo enlouquecidamente pelas suas veias. Para ele não tinha tempo ruim. O povo na areia não parava de comentar.

- ele não vai conseguir...


- tá fudido! Chama logo a emergência!

Ele percebeu o burburinho. Estava mais do que decidido. Enfiou o estrepe no pé direito, caminhou em direção à água e caiu de cara no mar nervoso. Por alguns instantes, desapareceu. Ninguém entendeu nada. Era só espuma e pancadas violentas na arrebentação. O silêncio imperou – eu vi gente chorando, pode acreditar, eu tava lá – e sem que ninguém percebesse, depois da última série avassaladora, o Marconha despencou de 90 pés enfurecidos – são 30 metros maluco! – e veio cheio de marra, berrando a música do Michel Teló, com os braços abertos como no Titanic, cortando todas as possibilidades de erros, entubando radicalmente, chegando bem na beirinha e saltando da prancha como se fosse brincadeira de criança. Na areia o povo urrava de felicidade, mas sua saída do mar foi em silêncio, estufada de moral. Ele cavou um buraco, enterrou sua prancha, fez uma rápida oração – despedida - e caminhou para o estacionamento. Entrou no fusquinha pelo teto solar e depois de muito amassar as caminhonetes, saiu cantando o pneu. Bateu de frente no cruzamento da Mavericks com a Jaws, em um imenso caminhão de cerveja. Perda total do veículo. Marcão Marconha morreu.

FELIZ ANO NOVO!

 e o ano tá no fim. o que muda? olha, faz tempo que percebi que nada muda. é um dia após o outro. não se iluda. se você até hoje não deu uma virada fenomenal em sua vida, relaxe, isso é fantasia comercial. você não é nenhum extra-terrestre. simplesmente não entendeu, ainda, como as coisas funcionam. nada muda. não pergunte. não questione. nem tente achar que você é diferente. seus melhores planos são disfarces, são engodos. são estranhas possibilidades remotas de um sucesso impossível. feliz ano novo! se é que você acredita nisso... coitado... tá fudido e nem sabe ao certo a razão de ser. fudido! simplesmente fudido. quando a ficha cair, e você estiver sofrendo em carne viva e despelada, talvez, veja bem, talvez, você até possa concordar comigo. não existe nenhuma chance diante do fim.

HELENA

Completou com uma dose de whisky o último gole do café requentado e bebeu a mistura. Os olhos saltaram como espinha espremida na face. Caminhou agitado, sem saber ao certo o que fazer, ou por onde deveria começar. Recolheu as roupas abandonadas no sofá, empilhou os livros no canto da sala e limpou todos os cinzeiros espalhados estrategicamente em sua humilde residência – na verdade, um quarto de hotel, ele tentava uns bicos como porteiro nos fins de semana e em troca disto, morava no último andar, em um reservado, que não era bem um quarto, mas um espaço de depósito que fora reformado para receber o porteiro - varreu e passou pano no chão. Limpou o aquário e colocou comida para os peixes. Caçou uma barata ninja por entre as bordas do armário da cozinha e por fim, acendeu um cigarro na boca do fogão e esperou a água ferver para o próximo café. Já passava das seis e a noite mostrava a sua cara tumultuada. Ernesto era um sujeito sossegado, quase um eremita urbano, se não fosse o fato de morar com a estonteante Helena. Ele era um excelente violoncelista, mas somente na presença de Helena.  Ela era a sua fonte de inspiração e sempre o acompanhava nas noites infernais do The Club, um bar isolado na periferia da cidade, estilo americanizado, especializado em jazz. Não era qualquer um que podia frequentar aquele antro - nada disso - , as reservas eram feitas com antecedência e somente para uma lista muito seleta, havia um cassino clandestino - mas eu falava do Ernesto - o músico, que como qualquer outro músico tinha a displicência e a disciplina caminhando lado a lado - é verdade, nunca vi sujeito mais disciplinadamente distraído -, não importava para qual direção ele fosse, contanto que pudesse levar Helena em seus braços. Acordava todas as tardes com uma ressaca dos diabos e antes mesmo de levantar da cama, acendia um cigarro, fumava calmamente, encarando Helena e em seguida partia para dentro da sua fonte de inspiração. E assim ele fazia músicas belíssimas. Depois de morto de cansado, ainda enfrentava as tarefas domésticas, fazia o café – bebia misturado com whisky, lembre-se dessa passagem, pois é totalmente relevante nessa história – e se aprontava para mais uma noite no clube. E assim prosseguia o Ernesto, sem muitas alterações em sua rotina. Depois de mais uma noite ensandecida em seu trabalho, depois de mais outro porre desgraçado - desses que te deixam com a impressão no outro dia de que algum órgão seu foi retirado -, ele não acordou. E essa não foi a primeira vez que ele perdeu os sentidos completamente. Uma vez, acordou no telhado do hotel. Outra vez, acordou no vão que separa o oitavo do sétimo andar – mas eu falava do Ernesto - na tarde que antecedeu a tragédia, ele não acordou. Helena ficou paralisada - não podia fazer nada sem ele. Com certeza chegaria atrasado. E isso pode até parecer algo tão simples e contornável, mas a rotina do Ernesto incluía os atrasos diários, ele chegava bêbado no trabalho – eu sei que omiti essa informação, mas só tô tentando não piorar ainda mais a situação desse indivíduo -. Ele queria andar na linha, mas chutava o balde todas as noites e como consequência, o inevitável atraso – sem falar que ele atravessava direto nas canções - e o seu chefe, um colombiano estúpido e cheio de si, já havia batido o martelo – se amanhã for chegar atrasado, nem coloque a cara no meu estabelecimento, assim ele disse, invocado, puto dentro das calças, falou bem alto para todo mundo ouvir, coisa que nunca fazia, sempre chamava o funcionário no canto e passava o sabão na criatura. Diante de tantas testemunhas, o Ernesto sentiu a corda bem apertada em seu pescoço. Depois de sua apresentação decidiu não beber mais uma gota de álcool. Estava decidido a voltar para casa mais cedo, descansar como os outros mortais e levantar no outro dia mais inteiro. Precisava tomar uma atitude mais que urgente. A sua existência e a de Helena dependiam de uma mudança radical em sua vida. Mas, como disse anteriormente, o Ernesto bebia – bebia! – e toda essa narrativa que caminhava para um desfecho sensacional, típico padrão social, o politicamente correto, dessas em que o cidadão pensa que caga cheiroso – e eu falo do Ernesto –, por mais que os fatos nos iludam com resultados não planejados, na verdade, a vida é premeditada e tudo aquilo que sempre pensamos ser está muito distante do que é a realidade. Se eu não tivesse começado essa história teria desistido imediatamente de contá-la, mas nesse fatídico dia o Ernesto acordou com o relógio cravado as dez. - Tinha bebido um dia antes - . Quando chegou em casa na última madrugada, não resistiu e caiu de cabeça em uma garrafa de whisky. O pior de tudo, não era a sensação de desorientação e nem mesmo aquela ânsia contínua, que nunca chega as vias de fato. Ele não tinha muito mais tempo para perder e a sensação da corda sufocando a sua goela aumentava a cada minuto que se passava. Ele pegou as chaves de casa, a capa de chuva e colocou Helena nos braços. Dirigiu-se ao elevador e pacientemente esperou. Demorou um bocado a resposta. Acendeu um cigarro e ficou observando a chuva entrar pela janela e avançar o corredor. Acariciou Helena por uns instantes, nervoso, de um jeito assim bem explícito. Resolveu zarpar pelas escadas e isso não seria um problema se não estivesse acompanhado - ela era um pouco pesada, ia demorar demais para descer - quando estavam atracados, parados, a coisa rolava que era uma beleza. Helena gemia barulhos infernais. Deixava qualquer um enlouquecido. Era tudo que ele queria na vida. Depois de muito sufoco e cuidado para não machucá-la, ganhou a rua. Ele não tinha carro e o clube não ficava assim tão próximo de sua casa. Precisava de um táxi com a máxima urgência de uma grávida desesperada com a bolsa estourada em plena calçada. As horas brincavam com os restos de sua paciência. Apertou-se com Helena no banco de trás do veículo que mandaram do céu - ele não podia perder aquele trabalho - e não perdeu. Chegaram no topo da hora. A casa lotada. Gente saindo pelo ladrão. Fumaça por todos os cantos. Um clima desastrosamente apreensivo invadiu o seu peito. Todos estavam presentes. Ele e Helena dirigiram-se ao palco. A banda já estava por lá. Ele despiu sua dama. Apoiou-a em suas pernas - um calor demoníaco – e meteu a vara sem a menor cerimônia na frente de todas as caras que ansiavam o pior - nas horas de maior sufoco em que estamos equilibrados em um mísero fio de cabelo, a natureza humana sempre deseja que desgraça maior nos aconteça – mas Helena gemeu sem parar - . Ele arrancou barulhos incríveis de sua amada, deixando o público perplexo diante de tamanho êxtase proporcionado. Foi algo instantâneo, espiritual, uma explosão de harmonia – se é que você me entende - eles levaram a platéia ao delírio. Chegaram em casa pela manhã. Aos tropeços. Ele, bebaço como sempre. Ela, carregada, em silêncio. Ernesto jogou o seu violoncelo na cama, a Helena – assim ele chamava seu instrumento de trabalho – alcançou um punhado de comprimidos no criado-mudo e enfiou tudo goela abaixo com a única dose que o esperava na garrafa. Dessa vez ele apagou como a linda Monroe.

LENDA URBANA

Eu nem sei ao certo se deveria contar essa história. É tudo tão rápido e incerto. Confuso e ridículo. E não confesso aqui noites embriagadas. Não. Embora o álcool esteja sempre presente, como uma mosca porca e maldita que não se afasta nunca dos restos esquecidos. O que me apavora o sono, nesse instante, é o que me motiva a insistir nessas linhas velozes e sem sentido, é o que pode me deixar inquieto logo na primeira hora após a oração de entrega do dia, não que eu seja católico, mas preciso continuar a escrita, como uma reza ligeira, que talvez espante tudo aquilo que eu vou tentar te contar. Escrevo sobre o exato momento em que não se tem mais o controle de nada – nem sei se tenho isso antes – quando a sorte ou azar estão por conta própria. Escrevo agora. O fato é que desde criança fui mal acostumado a dormir com a luz acesa do quarto. Naquela época, meus pais colocavam uma cabeça sinistra e avermelhada para iluminar o canto de minha cama. Eles pensavam que aquilo podia me acalmar. E eu dormia. Sim, eu dormia anestesiado diante de tanto horror. Aquela imagem sem voz, presente, sempre alerta e tomando conta completamente do meu ambiente. Tinha vezes que a cabeça tremia, acho que eram insetos sem noção, que buscavam refúgio no calor de sua futura morte colorida - e assim eu disfarçava. Triste. E inevitável. Horrível. Bom, hoje, eu só durmo com a televisão ligada. E faz tempo que não sei o que é o sono voluntário. Eu simplesmente adormeço diante de qualquer programação. Ontem, veja bem, só escrevo essas linhas porque está tudo tão próximo. São poucos instantes diante do ocorrido e confesso que nem sei se estarei vivo na próxima noite. Nem sei se termino. E já prevendo o pior, penso em deixar esse testemunho incrível guardado embaixo da cama do quarto dos fundos. O que não tem televisão. E bonequinhos rubros sorridentes. Lá, a noite parece ter fim. Talvez eu consiga. - Calma! Não tô rodeando como um escritor de carreira, que deseja prender a atenção e vender seus escritos na primeira esquina - Eu preciso que você preste muita atenção! - E depois que estiver lido e percebido, eu estarei, seja lá onde, satisfeito por ter conseguido te alertar do perigo. – nem pense que eu tentei rimar numa hora dessas – mas vamos aos fatos. Eu ontem deitei com a tv ligada – já passam das quatro, eu acho. Eu sempre faço isso, já disse. Fiz um lanche leve. Pão com ovo, presunto, tomate e alface para disfarçar. E suco com gelo para amenizar o imenso calor que tem feito nesses dias loucos de verão. Depois da larica, guardei a bandeja, lavei o copo e o prato e voltei para a cama. Assim que encostei minha cabeça no travesseiro, falhou a energia. – falhou! - Não faltou como de costume - ela falhou porra! - Foi só uma piscadela de olhos. Tão rápido como um ataque cardíaco fulminante. – você tinha que ter visto! O suficiente para me deixar sentado, num pulo, na beira da cama. Inerte. A tela voltou aos chuviscos. Chuviscos e barulhos irritantes de chuviscos. Você deve saber como é. Bati de leve na tv e nada. Aliás, nada não, o inquietante barulho aumentou. Bati novamente na esperança de que tudo voltasse ao normal, mas foi em vão. O angustiante som parecia não ter mais fim. Na sequência, eu não sei explicar porque razão, mas mesmo certo de minhas faculdades mentais intactas – penso eu – paralisei diante da imagem chuviscada do aparelho. Nesse exato momento, veja bem, se eu ainda escrevo esse relato é porque imagino que tive alguma autorização, sei lá de quem, para continuar com a contação e talvez, nada do que eu tenha escrito foi de fato o ocorrido, tendo em vista que a vida é a manipulação dos fenômenos. Você acredita em seres extraterrestres? E em situações paranormais? Jesus? Naves espaciais? Espíritos? Você acredita em Deus? Eu confesso que creio em muitas coisas quando a minha carteira está abarrotada e quando tudo está prestes a desabar em minha vida. Quando eu era criança, fui muito amedrontado por diversas lendas urbanas, dessas de mulher do saco e loira do banheiro, que sempre me meteram o maior pavor, mas a ideia de que se deixássemos a tv só no chuvisco seria a porta de entrada para seres de outras dimensões, essa eu nunca acreditei. Até bem pouco. – mas eu vi! Antes de continuar, lembre-se que isto é apenas um relato desesperado e corrido e que você está livre para acreditar ou não. – mas eu vi! – eu sei muito bem o que vi. Eu estava paralisado na frente da tv, faz pouco tempo, logo após o apagão instantâneo. Fiquei grudado na tela e ouvi. E em seguida eu vi. Primeiro eram sussurros, que não sei explicar se eram de outra língua, mas com certeza eu não compreendi nada do que dizia. Ou diziam. Da nossa língua, com certeza não era. Fiquei extasiado. – e continuo a escrita por pensar que ainda me resta algum tempo. – os chuviscos estão visíveis! - Sombras, imagens desfocadas, rostos esquisitos vindo em minha direção. - que porra é essa?


xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

- dá um jeito nessa antena, mané, falei pra não comprar essa merda de segunda mão...
- já fiz de tudo e essa bosta só fica no chuvisco...
- que porra é essa!

JESUS SE FUDEU NESSA HISTÓRIA

Jesus casou-se cedo demais. Não percebeu a peça que o destino lhe pregara. Vindo de uma família pobre, sem muitas oportunidades, seguiu os passos do patriarca. Aos 66 já alcançava a incrível marca de 12 rebentos, ficando atrás de seu falecido pai em apenas oito cabeças. Aposentou-se, também, como pedreiro, mas ainda realizava alguns pequenos trabalhos pelo bairro. Temia sentir a terrível sensação de improdutividade nas costas e mesmo quando não tinha serviço, andava pelas ruas, conversava com um e com outro, mantinha a mente ocupada dividindo suas experiências de vida, principalmente com os mais novos. A soma que recebia mensalmente não era lá grandes coisas. Ajuda dos filhos não tinha. Nem mesmo dos cinco que se casaram, desses só recebia um telefonema a cada seis meses. Um dia, desesperado e com as contas gritando penduradas na porta da geladeira, caiu nas mãos de um agiota e nunca mais se viu livre do usurário. Ficou íntimo do urubu, assim o chamavam. Um sujeito sem feições atraentes. Um tremendo filho da puta, que não perdoava o atrasado nem mesmo de sua pobre mãezinha paraplégica e cega. Pegou o péssimo hábito de frequentar uma vez por semana a casa do tal truculento. Levava biscoitinhos nos finais das tardes. O agiota, malandro que era, tinha sempre um café forte na térmica da pia para acompanhar a meiguice do trouxa. A cortesia fazia parte do esquema. Conversavam por horas. O devedor nunca pagava o saldo completo de sua dívida, e assim, acumulavam-se juros. No final das contas, Jesus sempre conseguia o seu trocado emprestado, mas deixava grande parte para abater a dívida e saía com os restos que mal davam para afastar a ideia de um próximo empréstimo. E assim, sem nem respirar, viveu durante muito tempo. Depois de anos nessa cachaça e preocupado com os seus herdeiros miseráveis, caiu na lábia de um vendedor de seguros. Uma apólice que prometia uma grana altíssima, caso ele falecesse de morte natural. Era a chance de resolver a vida de sua família. Morreria honrado, sabendo que deixaria a mulher e os filhos com o boi na sombra. Finalmente sentiu uma ponta de esperança no coração, que quase foi para o beleléu quando viu o valor do prêmio do segurado.
- mas é bem mais que todo o dinheiro que eu já ganhei na vida multiplicado por seis!
- e tudo isso por apenas essa módica importância mensal, que o cidadão não vai nem mesmo sentir sair de seu bolso. Um verdadeiro investimento digno de alguém que se preocupa realmente com os seus familiares. Lembre-se que Tudo é possível àquele que crê! Assim desenrolou o vendedor e ainda com o gosto do veneno na boca e a manha dos gestos, empurrou a apólice goela abaixo de sua vítima. O pedreiro a escondeu embaixo do estrado da cama. Um segredo de estado descoberto por sua segunda mulher numa faxina geral de quinta. Uma verdadeira vigarista, uma puta de beira de estrada que Jesus acolheu em seu lar. Deu casa, comida, roupa lavada e a desalmada, depois do primeiro ano, só comparecia para a procriação. Ela tinha 51 e apesar do corpo revelar algumas marcas de uma vida exausta e cruel, disfarçava muito bem com os produtos Avon e Natura que comprava em 12 vezes de uma colega de muro. Com a apólice em suas mãos, a mulher começou a ter sonhos de riquezas. Não tirava mais o valor da bolada de sua cabeça. Passou a ver seu marido apenas como um prazo de validade. Um pequeno detalhe para a sua virada total. Rapidamente imaginou um incrível plano. Acreditava que se o marido começasse a viver como nunca, rapidamente empacotaria diante do novo ritmo alucinante de vida. Ele estranhou a mudança de comportamento da patroa. Sua mulher estava mais amável. Defendia a ausência dos remédios que ele tanto detestava. E depois que ela passou a misturar as balinhas azuis no meio de sua refeição, o coroa recuperou o vigor sexual desaparecido com as preocupações excessivas da vida. Era só esbarrar na mulher que o bicho pegava geral. Mas o plano da esposa foi por água abaixo. O aposentado ficou esperto demais. Não dava mais sossego para sua companheira, que era surpreendida, também nas madrugadas, com as cutucadas nervosas do marido robusto por debaixo do lençol. A coitada não conseguia mais sonhar. Aos poucos foi se sentindo enfraquecida e por um momento percebeu que talvez empacotasse primeiro que ele se continuasse naquele ritmo. Levantou-se em uma manhã determinada a por um fim em sua tragédia. Fez um café delicioso para o marido. Torradas com manteiga, frutas, bolo de fubá e até ovos mexidos. Tudo regado com bastante estricnina. O revigorado cavalheiro não tinha mais boca para tantos sorrisos. Sentou-se à mesa, olhou bem nos olhos da mulher e arrotando tesão, disse:
- me aguarde, sua cachorra!
Em seguida, comeu tudo o que tinha direito e após terminar sua primeira xícara de café, estrebuchou para o lado com as mãos na barriga, fechando-se no chão como uma taturana indefesa. A mais nova ricaça do pedaço comprou uma rede de Postos de Gasolina, internou os menores em um colégio na Europa e foi gozar a vida com dois rapazes de 20 em uma praia do Caribe.

CAMINHADA ESPIRITUAL

Pulou do coletivo aos gritos. Não tinha dinheiro para a passagem, mas também não precisavam tratá-lo com tamanha grosseria. Caminhou sob um sol de rachar pelo centro da cidade, o sapato furado bem na ponta do dedão incomodava muito os seus passos. Distraiu-se em meio aos camelôs e já havia até esquecido o ocorrido. Não era de guardar ressentimentos por mais de cinco minutos. Foi o tempo de um cigarro sentado à sombra de um cajueiro, observando a rotina da rua. No fundo, queria apenas se deslocar sem rumo. E o pensamento, às vezes, o levava a caminhos mais físicos. Se pudesse não pensar, seria ótimo, mas não conseguia atingir tal proeza. Nunca desejou ser um monge zen e muito menos coroinha de Igrejas que arrancavam todas as suas vontades com falsas promessas de um mundo melhor. Desconfiava de tais excessos absurdos e não era ligado em nenhuma religião. Duvidava de crenças com discursos estapafúrdios, fundamentados em proibições desnecessárias, o alimento das almas sem direção. Mesmo assim, ele sabia que precisava seguir um caminho espiritual. Ou pelo menos acreditar em algo que servisse de freio aos seus desejos mais obscuros. Essa era uma regra social herdada que não lhe deixava muitas opções. Mas nunca foi convicto em nada. Para se ter uma ideia, no futebol, torcia pelo time que o mais fanático da esquina estivesse bancando a gelada. Mesmo assim, visitou diversas igrejas capitalistas, passou por seitas malucas, conversou com pastores pilantras, os pseudo-arrependidos de um passado cabuloso, de orgias, drogas e muitos pecados capitais. E mesmo sem perceber, continuava a sua peregrinação em busca da paz almejada. Um valor inerente ao ser humano. Ou uma armadilha do desejoso tumulto contínuo que ansiava sua alma. Sabia que só avançava alguns passos após um tremendo rebuliço em sua vida. E assim seguia. Sem muitos planos. Apenas os dias e as noites na tentativa de emendas impossíveis. Depois de muito caminhar pela cidade, depois de mais uns cigarros e algumas sombras com cheiro de manga e caju, deu de cara com uma placa vermelha. Letras enormes que apontavam para o alto de um morro.
- Talvez um caminho pro céu, pensou.
- templo Hare Krishna. Repetiu em voz alta. Assim estava na placa colorida. Já havia ouvido falar nos alienados carecas, tão sinistros ou mais radicais que os idiotas amigos de Hitler, assim diziam as más línguas. A culinária natureba era famosa, servida antes do culto principal. Um verdadeiro anzol espiritual. Como não tinha um puto na carteira e a fome avançava a passos largos, não pensou duas vezes. Subiu a ladeira. Já havia ouvido um monte de histórias, mas nada que o convencesse de fato a encarar o evento. Mas da comida ele se lembrava. E isso bastava para motivá-lo a encarar a subida. Chegou à porta e viu uma imensa fila. Ficou surpreso. Vasculhou a multidão e percebeu gente de todas as classes. Não se intimidou, pelo contrário, sentiu-se muito a vontade. Chegou de mansinho, como se já fosse local. Puxou assunto com um, respondeu às dúvidas de outro, mesmo sem saber bulhufas da situação, enturmou-se em dois tempos e só na maciota já estava colocado na frente da fila. Percebeu de leve o ritual. As pessoas entravam e deixavam os seus calçados ao canto da porta. Ninguém tomava conta.
– Incrível! Pensou, abismado com tal confiança. Encostavam seus calçados e pegavam um horroroso chinelo. Confortável sim, mas extremamente de mau gosto. O local era muito tranqüilo e perfumado. Sentiu uma verdadeira paz. Um ambiente com pessoas aparentemente felizes, algumas espalhadas pelo jardim, sorrindo e com o semblante de muitos amigos. Aproximou-se dele uma mulher com a cabeça raspada e uma bandeja de comida nas mãos.
- Hare! Falou a pequena.
- Hare tu também. Respondeu o sem noção. Os peitos da gostosa apontavam na direção da estrela mais alta do céu. Um verdadeiro manjar dos deuses. Ela oferecia uns bolinhos esquisitos. Ele alcançou um petisco sem mesmo olhar o que pegava. Era tudo completamente diferente do que ele estava habituado. Comeu bastante. Encheu a pança legal. Alimentou a larica zilhões de vezes. Ninguém o recriminou.
- encontrei o paraíso!
Assim pensava com um enorme sorriso estampado na lata. De repente, ecoou por todo o espaço um barulho confortável de um sino. Uma única batida, mas com uma propagação quase infinita. As pessoas começaram a entrar no salão, como que enfeitiçadas. Ele estava cabreiro, apenas observou atento a toda movimentação. Deixou a coisa tomar jeito. Foi um dos últimos a entrar. Não tinha outra escolha. Não gostava de lugares fechados, com muita gente, mas depois de chegar até ali, depois de imaginar cenas picantes com a deliciosa careca, sabia que não tinha mais volta. Precisava encarar a experiência mística que a subida lhe havia reservado. De repente, começou uma cantoria por todo o salão arejado. Ritmos orientais. A gang dos sem cabelos caminhava pelo espaço, entoando mantras monossilábicos. As pessoas, em seguida, começaram a imitação. Em pouco tempo, estava uma correria danada dentro do amplo salão. E ele parado. Incrivelmente congelado. Tentou perceber a dinâmica, sem muito êxito. Mexia apenas a cabeça, como que buscando um ritmo em um baile. Percebeu vários olhares indesejáveis, afinal de contas ele era o patinho feio da hora. Começou então a sua caminhada sem tirar os olhos das outras pessoas. Desconfiou geral. Os demais aceleraram o ritmo da caminhada. Começou uma louca correria dentro do salão. Ele se descontrolou. Com os olhos saltados, não perdeu tempo e saiu correndo, esbarrando murros para todos os lados. Tinha a plena certeza que queriam pegá-lo de qualquer jeito. Encontrou uma oportunidade e se mandou pela janela do recinto. Na portaria, pegou o primeiro calçado pela frente e desceu a ladeira desesperado. Sua caminhada espiritual havia chegado ao fim. Por hora, não sentiu nenhuma espiritualidade, mas manteve os pés secos durante todo o temporal que o surpreendeu na saída. Talvez o espiritual estivesse ali. Coitado de quem pegou o seu sapato furado. O inferno decididamente estava ali. Hare Krishna!

O DOMADOR DE VENTOS QUE VENDIA PAÇOCA

O vento pesado no tórax não permitiu que ele desse outro passo. Ficou imóvel, com as bochechas coladas na orelha. Totalmente contra a sua vontade. De tempos em tempos acumulava forças fantásticas em resistência à natureza invencível e assim avançava mais um passo. Manteve o esforço calculado por todo o percurso. Ouviu estrondos horripilantes, levou rajadas molhadas na face enrugada por tentar enxergar, mas nada o fazia desistir. Rui Viana era um teimoso fanfarrão. Desempregado do Moinho Vera Cruz, fabricava paçoca no fundo do quintal de sua casa, habilidade alcançada em seus 10 anos de profissão. Em uma casa com poucos espaços, do lado de fora dependia do tempo para evoluir seus trabalhos. Tinha os braços mais fortes do Norte de tanto pilar. Um anão desacreditado. Acostumado a ouvir desaforos do povo, que mesmo comendo de seu prato, cuspiam farpas debochadas diante de sua estatura menos elevada.
- cuidado pra não esbarrar nas formigas, baixinho!
- vai tomar no seu cú, seu filho da puta! Assim ele resmungava e mesmo de baixo astral, sabia que não podia deixar que o vento espalhasse o seu ganha pão. De repente, a noite fechou em silêncio. Estava por conta própria, distante dos olhos mais conhecidos, bem perto do olho de um furacão bem faminto. Toda a cidade desistira da batalha. Uns escaparam pelo rio, deixando tudo para trás, outros partiram pela estrada, não deixaram convites e nem mapas. Era um deserto prestes a desaparecer em meio à fúria do vento rodopiado. Ainda estatelado, sem dó nem piedade, encarou o vento forte e centrífugo. Agarrou-se com todas as suas forças ao rabo da besta-fera. Jogou o corpo para um lado, em resistência, todo sem jeito, desesperado. Desviou dos trovões de um Zeus enfurecido, evitou a queda com forças arrancadas nem se sabe até hoje de onde. Estava decidido a ganhar, mas foi chupado sem a menor chance de luta. Em poucos instantes seus pés ficaram suspensos no ar. A terra vista do alto até que dava agonia. Misturou-se a um monte de coisas distintas. Tropeçou em pensamentos esquisitos. Por uns segundos, ansiou a derrota definitiva. Mas ao primeiro descuido do ar revoltoso, que soprava a vitória aos quatro cantos da terra, arregaçou uma boca imensa, maior que o mundo e engoliu o vento com toda a sua fúria em apenas uma única sugada.

ISSO É TUDO

QUANTO MAIS EU FALO

MENOS ME RECONHEÇO

QUANTO MAIS INSISTO

É SEMPRE O MESMO TROPEÇO

QUANTO MAIS ENXERGO LONGE

EU MENOS ME VEJO

QUANTO MAIS EU MINTO

AUMENTA O MEU DESESPERO

QUANTO VALE O BEIJO?

QUANTO VALE O PERDÃO?

QUANTO MAIS AO NORTE

EU CHEGO EM SEU CORAÇÃO?

TANTO VALE O RISCO

QUANTO MAIS O TESÃO

QUANTO MAIS EU SINTO

PERCO MAIS A RAZÃO

TUDO QUE ME RESTA

É TENTAR ESQUECER

TUDO QUE ME RESTA

É TENTAR ESQUECER

PÉ DE VALSA ENGOMADINHO

Chegou ao baile todo engomadinho. O cabelo grudado na cabeça até que dava certo charme. Limpou os sapatos nas costas da calça, substituiu o palito encharcado na boca e invadiu o salão. Primeiro deu uma geral no ambiente lotado, como sempre fazia. Dirigiu o olhar certeiro para as gatas e disfarçou sorrisos entre as barangas. Manteve a posição segura, marcando as possíveis opções para um futuro amasso. Encostou-se no bar. Percebeu a movimentação e chamou o atendente.
- me dá uma água, cidadão!
Fez seu pedido alto e bom som, só para impressionar os olhares atentos, mas no vacilo geral, sacou uma garrafinha de vodka entocada no bolso do paletó e transbordou o copo de sua ingênua bebida. Entornou a metade e em seguida largou um tremendo elogio no ar.
- melhor do que água, só saliva de beijo molhado.
Um grupo de senhoras safadas, atentas aos movimentos do enxuto coroa se contorceram em risadas. Ele levantou o copo, mandou um beijinho e deu uma piscadela, cumprimento simpático aos olhos dos mais inocentes. Era a primeira tacada comemorada. Naquele exato momento se sentiu dentro da situação. Caminhou ao redor das mesas que enfeitavam a frente do bar do salão, sempre com aquele sorriso maldito na boca. Ele era o cara. Aproximou-se de um gordinho fumão e filou um careta. Não acendeu de imediato. Na verdade ele nem fumava. Detestava o cheiro de cigarros, mas fazia parte da trama que prenunciava o golpe fatal. Desfilou uma volta por todo o salão. Completou o copo com mais uma dose, na encolha, por detrás da pilastra que escorava o palco central. Embromou mais um pouco, escorou o cigarro nos lábios e parou de frente de sua primeira vítima.
- será que Princesa poderia me ajudar?
Mostrou sorridente o cigarro e aguardou a resposta, que veio completamente sem graça, da boca vermelho exagerado de uma senhora de uns 65 anos.
- eu não fumo.
- então quer dizer que a princesa tá planejando incendiar o salão com esse fogo todo?
O cigarro voou com a bofetada na cara. A coroa levantou-se falando um monte. Nem todos os velhos presentes estavam no ritmo das balinhas azuis, que abriam a porta do paraíso perdido. Ele olhou para os lados, na esperança de não ter sido notado, resgatou o cigarro e partiu para a próxima empreitada. A noite acabara de começar e ele estava determinado a não voltar para casa sozinho. Resolveu investir em uma gata mais jovem. Percebeu uma quarentona agitada, que equilibrava um copo de cerveja e um cigarro e sustentava a garrafa na outra mão. Ensaiou os passos, deslizou levemente e entrou na pista da toda prosa.
- só você pode me ajudar...
Com uma cara de menino levado, mostrou novamente o cigarro. Mas essa era de outro naipe. Logo esticou a mão que amparava o copo e o cigarro, e meio sem graça com a confusão, aos tropeços diante da situação, sorriu.
- isso ainda vai te matar vovô...
Ele nem se abalou. Rafael malandrinho era cobra criada, macaco velho dos bailes da periferia. Imediatamente segurou firme a mãozinha da dama, acendeu a bagaça, deu uma tragada de pressão, armou o biquinho e lançou bolas de fumaça que formavam corações pelo ar.
- morto eu já tô só de te ver, tesão...
Não preciso nem dizer que a loba ficou encantada com o entusiasmo do velho e a cena só poderia terminar no meio da pista de dança, com as bocas grudadas num delicioso bolero. Enquanto o sol cutucava a moleira dos boêmios sem par, eles continuaram dançando, devassos, sem hora certa para terminar.

TUDO NA CAÇAPA

Só lhe restou o vazio da mesa. E um silêncio assustador que pairava no ar. Ele nunca havia perdido um campeonato. Enfiou o taco nas costas e deu meia-volta, cabisbaixo. O foco preciso no chão. O bar. Sua única direção. Debruçou-se ao balcão. Exigiu um conhaque. Nem sentiu o gosto. Pediu outro, e outro ainda mais transbordado. Não costumava passar do segundo, mas o orgulho encarregou-se de não parar a contagem. Ficou bebaço. Chorou baixinho para dentro do copo, para nem ele e nem Deus ouvir. Trocou poucos olhares intimidados. Todos mudos. Era um apaixonado sem sua amante nos braços. Estava triste e completamente derrotado. Jurou que nunca mais iria jogar. Passou o resto dos seus dias com os pés enfiados na jaca. Mudou de endereço. Escolheu as calçadas. Mas um ano depois, no aniversário da cidade, o prefeito resolveu realizar um novo campeonato. O Sarjeta, então, decidiu ficar limpo. Comprou roupa nova. Fez a barba. Ficou irreconhecível aos olhos do povo. Em pouco tempo, já estava cercado de novo com aquela penca de bajuladores desgraçados. No dia da competição, chegou de fininho. Não queria causar alardes. Fez sua inscrição e aguardou a sua vez. Dirigiu-se à mesa, ginásio lotado. Ele estava agitado demais. Suava frio demais. As pernas estavam bambas demais. Mirou a bola com a convicção necessária e sapecou a redondinha com todo o resto de esperanças que ainda tinha. Acertou quatro. De cara. Gritou sua felicidade sem nenhuma censura. Mesmo com todo o seu gabarito, sabia que o que acabava de acontecer não passava de uma tremenda cagada. Mas ficou valente para a próxima tacada. Com todo o seu charme, arrochou o giz em seu taco. Mas a mão não parecia acompanhar suas emoções. Suava frio. Salivava incessantemente. Precisava de mais uma dose. Aos poucos, embebido de tanta paixão, a danada cobrava sua religiosidade. Preocupou-se com o descontrole e não resistiu.
- uma dose, faz favor!
O público silenciou. Ficaram paralisados diante de tal solicitação. Ele brindou em um único gole. O Sarjeta perdia completamente a noção. Mirou sem muita certeza nos olhos da única que poderia ser a sua salvação. Rasgou o forro da mesa, zunindo a bola para o lado de fora do estabelecimento. Mais uma vez derrotado. Agarrou a garrafa de conhaque e se mandou por debaixo das mesas. Sentou-se no beco, ao lado do ginásio e fixou residência. Havia investiu muito naquela partida. Mas viu a vida desmoronar na caçapa.