Sentou-se na cadeira do barbeiro. Pediu a zero. Fechou os olhos e cochilou. O punk era a onda. Mudou seu guarda roupa. Jogou fora seus discos antigos. Sex Pistols mexeu muito com ele. Não aceitou a falta de aceitação da sociedade. Andou à margem. Não quis nem saber da opinião dos outros. Encontrou uns malucos parecidos na escola. Com a grana da venda de toca-fitas roubados, montaram uma banda. Ficaram na garagem por diversão. Apenas um som. Os vizinhos começaram a perturbação - os vizinhos só servem pra isso. Uma noite, o vizinho militar invadiu a garagem. Eles estavam para lá de Marte. Um choque. Levou uma surra de guitarra. Saiu ensangüentado. Sem palavras. Voltou com o batalhão todo. O bicho pegou legal. A banda foi metralhada às duas da tarde. Um massacre adorado nas páginas dos jornais. Bode expiatório de uma mídia manipulada pelo capitalismo. Esconderijo de escândalos. A casa nunca mais foi alugada, virou atração turística.
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