Noites em fuga dentro de um fusca
A alma ofuscada na fumaça de um trago
Lanternas vermelhas no centro da cara
Três caras mergulham no meio do nada
A floresta é cúmplice de toda loucura
É hospício escondido no alto da Boa Vista
É inspiração pra delírios e viagens sem luxo
É caminho sem volta, é acidente na pista.
A lei aqui é não deixar cair a erva
Até as cinzas tem seu destino, a terra.
A natureza bela não reprova a festa
Depois dos gritos, ninguém mais sabe onde está
O brasão incendeia as idéias do cara
Na amplificada, Soutains of swing arregaça
A fala atropela e nem deixa seu rastro
E são apenas oito da noite de uma quarta qualquer
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