Só restou o vazio da mesa e o silêncio assustador pelo ar. Ele nunca havia perdido um campeonato. Enfiou o taco nas costas e deu meia-volta. Cabisbaixo. O foco preciso no chão. Debruçou-se no balcão e pediu um conhaque. Nem sentiu o gosto. Pediu um outro mais transbordado. Não costumava passar da segunda, mas seu orgulho se encarregou de não parar a contagem. Ficou bebaço. Chorou baixinho para dentro do copo a noite toda. Trocou poucos olhares mudos. Era um apaixonado que havia perdido sua amante dos braços. Jurou que nunca mais iria jogar. Passou o resto dos seus dias enfiando o pé na jaca em um bar. Só. Um dia, em uma festa de sua cidade, surgiu um novo campeonato. Em pouco tempo já estava de novo com aquela penca de amigos, puxa-sacos desgraçados. Ficou limpo. Comprou roupa nova e tudo. Fez sua inscrição e aguardou sua vez. Dirigiu-se a mesa agitado. Suava frio demais. As pernas estavam super bambas. Mais se encostou, do que ficou ao lado. Mirou a bola com toda convicção e meteu a porrada nela. Acertou umas quatro, que foram diretinhas para as suas caçapas. Gritou de felicidade. Ficou valente para a próxima tacada. Com todo o seu charme, arrochou no seu giz. Mirou com toda certeza e... Rasgou o forro da mesa e zuniu a bola do outro lado do salão de bilhar. Estava eliminado na primeira rodada. Foi demais para ele. Se agarrou à uma garrafa de conhaque e se mandou do salão por debaixo das mesas. Sentou-se no beco ao lado e fixou residência por ali. Nada mais era importante, nem mesmo todo o seu orgulho.
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